Мало времени, ты далеко не рядом вовсе.
Нас разделяет вечность, чужие люди просто.
На сто про не то и все увы не так,
И в памяти жив день, на встречу первый шаг.
Свыше знак, взмах и движение рук,
Запах волос, твой нежный голос вдруг.
Стал родней всех голосов и не нужно слов,
Шорохи шагов и из оков, выше облаков.
Пеленою снов, без остатка в нежный омут.
Тот осенний холод, душевный голод, людный город,
И улица Большая Покровская, в Нижнем самая броская,
Где люди с "бабосами" и "выкидосам", и я со своими в "три полосы" кроссами,
Оставлял следы, а твои с моими рядом
И как награда, два обозженных сердца облачились в Prado.
За два дня до снегопада, серый город озарило солнце
И около Маг-а "двенаха" заряженная, битая, из нее биты
И с лева в груди, что сгорело до пепла бьется и в мыслях ты.
Время стерло лица и уже не все так просто,
Но на "Покре" так и остались: твои следы, мои следы, от кросс в «Три полоски...».
Вот такие наброски не броские того что было раньше,
В пачке две папироски плоские и не грамма фальши.
Пару монет стабильно, «Cricket-a» две зажигалки,
Плеер в уши, на «Nokia» две палки
Заряда, на сутки хватит «сто про»,
Что бы не затеряться и дозвонились Бро,
А дальше в метро, быстро,
В подземное нутро, где все квадро,
Иду бодро, как на трон,
Еще один пирон, одна станция до кольца,
И лица света ламп, сменят лица солнца,
Но ни одно лицо не заменит твоего лица
И ни одна рука, так нежно не коснётся,
И для тебя лишь...за строчкою строка,
И без тебя лишь... сердце еле бьется.
Остается, знакомая и музыка из последнего тазика,
И пару моментов прошлого на века...
Два чинарика, пускаю парики по реке, по волнам...
К тем теплым снам, временами время вспять пускаю к тем временам:
Где следы от кросс в три полосы, где вопросы просты и мы на ты,
Где от твоей красоты теряли краски витрины и на лотках цветы,
Увы сожжены мосты и больше года не единой встречи,
"Контакт молчит", а в телефонной трубке женский голос лечит,
С месяц звоню на три мобильных и один домашний,
Ведь для меня это важно, пусть все и «День вчерашний»,
Ведь для меня это Память: на серой жизни пятнами яркими,
Подъездами, арками, цветными подарками, памяти,
Куда теперь идти, как эту грусть вынести, из души вывезти,
На белый свет вылезти, из этой серости,
И вроди бы дом свой и на своей местности,
Но чужое все и не те окрестности.
Кто-то слепнет от вычурности и помпезности,
По не опытности лет молодости,
Не в своей плоскости и не в той полости,
А мне лишь нужно состояние доброй грусти,
Кого-то отпускает быстро, а меня все не отпустит.
И если б жизнь была картина, а в руках ластик,
И был бы выбор взять стереть, все те напасти.
Я взял бы в руки кисти, краски ярче цветами
И приумножил все, что было между нами...
Нарисовал "Покровку", «двенаху» рядом с Маг-ом,
Осенний свет витрин пропитан был бы твоим взглядом,
И в шуме голосов, слиянье силуэтов лиц,
Тусклом свете фар, автомобилей верениц,
в Холодной, по осеннему, серости толпы,
Ярко нарисованы будем: Я и Ты!
И три полосы, как символ тех дней,
На старых кроссах память и мысли о ней.
Новой песней навей, затерты Бит и Бас,
На минусе, плюс, рифмованный рассказ,
Игрою фраз, и грубый голос на износ,
На минусе шаги, от «трехполосых кросс....»,
Не разрешенный вопрос, который время разрешит.
Она услышит строки, под этот бас и бит.
Утром нового дня на Fm частоте.
Жаль время не вернуть и мы уже не те.
В городах разделенных "Красной стрелой"....
Злиться на тебя - Бред!!!
.............................................лишь на себя злой...!
На сто про не то и все увы не так,
И в памяти жив день, на встречу первый шаг.
Свыше знак, взмах и движение рук,
Запах волос, твой нежный голос вдруг.
Стал родней всех голосов и не нужно слов,
Шорохи шагов и из оков, выше облаков.
Пеленою снов, без остатка в нежный омут.
Тот осенний холод, душевный голод, людный город,
И улица Большая Покровская, в Нижнем самая броская,
Где люди с "бабосами" и "выкидосам", и я со своими в "три полосы" кроссами,
Оставлял следы, а твои с моими рядом
И как награда, два обозженных сердца облачились в Prado.
За два дня до снегопада, серый город озарило солнце
И около Маг-а "двенаха" заряженная, битая, из нее биты
И с лева в груди, что сгорело до пепла бьется и в мыслях ты.
Время стерло лица и уже не все так просто,
Но на "Покре" так и остались: твои следы, мои следы, от кросс в «Три полоски...».
Вот такие наброски не броские того что было раньше,
В пачке две папироски плоские и не грамма фальши.
Пару монет стабильно, «Cricket-a» две зажигалки,
Плеер в уши, на «Nokia» две палки
Заряда, на сутки хватит «сто про»,
Что бы не затеряться и дозвонились Бро,
А дальше в метро, быстро,
В подземное нутро, где все квадро,
Иду бодро, как на трон,
Еще один пирон, одна станция до кольца,
И лица света ламп, сменят лица солнца,
Но ни одно лицо не заменит твоего лица
И ни одна рука, так нежно не коснётся,
И для тебя лишь...за строчкою строка,
И без тебя лишь... сердце еле бьется.
Остается, знакомая и музыка из последнего тазика,
И пару моментов прошлого на века...
Два чинарика, пускаю парики по реке, по волнам...
К тем теплым снам, временами время вспять пускаю к тем временам:
Где следы от кросс в три полосы, где вопросы просты и мы на ты,
Где от твоей красоты теряли краски витрины и на лотках цветы,
Увы сожжены мосты и больше года не единой встречи,
"Контакт молчит", а в телефонной трубке женский голос лечит,
С месяц звоню на три мобильных и один домашний,
Ведь для меня это важно, пусть все и «День вчерашний»,
Ведь для меня это Память: на серой жизни пятнами яркими,
Подъездами, арками, цветными подарками, памяти,
Куда теперь идти, как эту грусть вынести, из души вывезти,
На белый свет вылезти, из этой серости,
И вроди бы дом свой и на своей местности,
Но чужое все и не те окрестности.
Кто-то слепнет от вычурности и помпезности,
По не опытности лет молодости,
Не в своей плоскости и не в той полости,
А мне лишь нужно состояние доброй грусти,
Кого-то отпускает быстро, а меня все не отпустит.
И если б жизнь была картина, а в руках ластик,
И был бы выбор взять стереть, все те напасти.
Я взял бы в руки кисти, краски ярче цветами
И приумножил все, что было между нами...
Нарисовал "Покровку", «двенаху» рядом с Маг-ом,
Осенний свет витрин пропитан был бы твоим взглядом,
И в шуме голосов, слиянье силуэтов лиц,
Тусклом свете фар, автомобилей верениц,
в Холодной, по осеннему, серости толпы,
Ярко нарисованы будем: Я и Ты!
И три полосы, как символ тех дней,
На старых кроссах память и мысли о ней.
Новой песней навей, затерты Бит и Бас,
На минусе, плюс, рифмованный рассказ,
Игрою фраз, и грубый голос на износ,
На минусе шаги, от «трехполосых кросс....»,
Не разрешенный вопрос, который время разрешит.
Она услышит строки, под этот бас и бит.
Утром нового дня на Fm частоте.
Жаль время не вернуть и мы уже не те.
В городах разделенных "Красной стрелой"....
Злиться на тебя - Бред!!!
.............................................лишь на себя злой...!
2010г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий